furajya

Прибоем смыло обитель налетающего ветра. Все, кто хочет читать мои исполненные высшим смыслом растекания по древесине - френдите мой старый журнал, там появилась жизнь manager_mix. Здесь будет тотальный расфренд. Ленту тоже читаю только там. До встречи в новом старом журнале.

Иногда, непонятно каким образом, в жизнь пробиваются строчки из совершенно неожиданных источников и в точку: "...обнимаешь апрель..." Как? Ведь есть ещё 11 месяцев.

Как бы хотелось иногда уметь обнулять сектора памяти в голове, а вернее размагничивать к чёрту, а не просто оглавление сбрасывать. Никогда не знаешь, в какой момент каким запахом, какой песней придёт к тебе то, о чём ты мечтал бы забыть. Никак не удалю "В полбутылке октября" с SD, каждый раз собираюсь, и каждый раз по пути ли на работу, или когда развожу друзей - она проскользнёт и достанет, достанет мой проклятый март. Сейчас брызнул спреем, и этот запах, этот запах был много где, но остался как 2-ое января, ну зачем я его не выбросил до сих пор? И что теперь делать с этим... конечно, запах рассеется, всё затрётся... Но как, как же осторожно нужно жить, чтобы не было такого, о чём напоминает какой-то запах, который ты уничтожил бы на всей земле, если б мог, сложно даже просто жить так, чтобы случайно не содрать запёкшуюся кровь... И ладно бы если один, но когда есть ещё кто-то.

Признайтесь, у кого есть твиттер? http://twitter.com/#!/manager_mix

6 лет, 10 дней, 30 дней, среда, 2 часа... дождь...

Пару недель назад или даже меньше были такие порывы ветра, и, если выйти на балкон - можно было почувствовать себя в этой самой обители налетающего ветра.


Измождённый, избитый образ;
влаги нет, чтоб пойти из глаз,
боли нет - две стрелы сквозь сердце.
Образ жив, это просто скерцо...

Трещина проступила в снах.
Это не катастрофа, это просто веснах.

Обычно в какой-то день лента пестрит чем-то вроде: "Вот пришла весна, я её почувствовал", и всё такое, а в этом году не было, ну, потому что сами знаете, когда снег сыпет - какая, к чёрту, весна? И сегодня - вышел с работы - вздохнул так, ну вот же она, блин, но ведь и дней пять назад такое было, а сейчас вроде как поздно, короче, постепенно как-то пришла, или даже не пришла вообще ещё.

А дома вышел на балкон - понял, не при чём тут никакая весна, около работы - там просто вечер такой милый был, а дома - дома какой-то свой аромат вечерний, днём такого не бывает. Жил вот я 20 с лишним лет в своём лесу и как-то не ловил вечеров, только на даче бывало, а тут, на новом (хотя уж больше года) месте - есть вот эта дымка чего-то такого... ностальгия, это если вот как раз этой штуки не хватает.

И сразу чувство - это классно, пройдёт время, и ты уедешь отсюда, или дом снесут, ну, не будет больше этого, никогда не повторится, но ты будешь помнить этот вечер, и несколько других похожих. Не события - дымку эту.

Был бы поэтом - сидел бы и писал сейчас всё это, как там машину завести кто-то пытается, слышно, что искра через раз, вот-вот заведётся, но никак, никак, никак, почти, ну, есть...почти, пошло...

Хотя написал как-то длинное (ну, для меня, строф 5 там аж) нечто, хрень полная, домой там возвращаюсь, метро и т.п., но последняя строфа нравится, может так и надо, таке ощущение, что остального и не надо...



И медленно тлеющий вечер
со звуком Земли и ветвей
на собственном тихом наречии
проводит меня до дверей


И ещё Tingvall Trio - Sjorup, ну ведь про это, ну точно, знатоки шведского, может, подскажут, что за слово, по аналогии у меня возникло ощущение, что что-то с морем связано, но это всё фигня, ровно про то, что я понаписал и ничего другого.

( Штатный режим )

БГ поёт свои песни, Путин выступает у Ларри Кинга, Дыр Бул Щил играет концерт, суслик Феофан недоволен судьбой. События идут вполне себе в штатном режиме. Хотя полтора месяца назад, например, это не выглядело бы так. Через пару дней и морозец станет делом привычным, и, возможно, многое другое, что ещё вчера казалось невозможным.

Вообще всё имеет свойство превращаться из необычного и оригинального в нечто штатное, а затем, по достижении критической массы, в заштатное, затем случайным образом может произойти перерождение заштатного в оригинальное, но именно случайно, остальное совсем пропадёт. Поэтому чисто теоретически ближе к концу жизни всё-таки можно донести с собой нечто из самого начала. А ещё это может быть вообще что-то перехлёстывающее за пределы одной жизни. Вот бобины магнитные, вчера начал переписывать оттуда всякие записи деда и бабушки, в результате теперь вполне возможна такая ситуация, что дед будет показывать внукам стихотворения их прапрапрабабушки про их прабабушку, читаемые их прапрадедом. Ну не А ли?